Мне повезло. Когда важные и высокомерные продавцы выносили товар из подсобок, я случайно оказался в книжном магазине. Давка была ужасная. Но, протянув руку с деньгами, я еще не знал, какая книга мне достанется: давали по одной из стопки, где специально или случайно все они были перемешаны. Тогда я надеялся завладеть томиком Роберта Стивенсона с романами «Остров сокровищ» и «Черная стрела». На него был особый спрос. Одна женщина билась в истерике, причитая на весь магазин, что ради Стивенсона она сдавала кровь, чтобы ее отпустили с работы.
Тогда мне достался «Уленшпигель». Его автора, Шарля де Костера, в то время я совершенно не знал. Фамилию и имя писателя не удалось запомнить и после знакомства с первыми главами романа. Пока не дочитал книгу до конца... А когда прочитал, не раздумывая вновь взялся читать с самого начала. В конце книги меня поразила одна фраза, которая прозвучала в разговоре между Уленшпигелем и его подружкой Неле. Не помню уже, кто кого из героев спросил, но сам вопрос сразил меня: «Тебе не кажется, что мы уже когда-то жили?»
Это было как откровение.
Как удар молнии.
Потому что я был уверен, что только мне знакомо это ощущение. Оно было настолько личным и тайным, что я иногда испуганно ловил себя на мысли, что когда-нибудь могу потеряться в этой прошлой и интересной для меня жизни.
Страстное увлечение российской историей как бы создавало временные параллели, обостряя чувство пространства и времени.
Я был уверен, что уже когда-то жил.
Давно.
В другом времени, в другой эпохе.
И как бы в подтверждение этого удивительного ощущения мое сознание совершенно неожиданно, вдруг, как-то спонтанно выдавало информацию, которую я просто не мог знать.
Информацию оттуда.
Из прошлого.
Видимо, существует какая-то генетическая связь, которая несет нам тщательно упакованные в клетках головного мозга сведения из жизни предыдущих поколений, надо лишь научиться их востребовать. Иногда она проявляется необъяснимо, непонятно, как озарение, как подарок судьбы.
Однажды мне приснился небольшой старинный город с земляными валами, сторожевыми башнями, крепкими домами внутри крепостных стен. Рядом текла река. И я почему-то был совершенно уверен, что это Волхов, что город стоял на пути «из варяг в греки».
Но это совсем не напоминало знакомую мне Ладогу. Это был совершенно другой город на крутом берегу. Незнакомый. И я в этом городе был не князем, не знатным воеводой, даже не дружинником, а обыкновенным ратником, который стоял на крепостной стене и нес дозорную службу. ..далее 

ight -->